Il est presque impossible de trouver quelqu'un qui avoue mériter la peine qu'il purge ou qui reconnaisse qu'il a brigué les honneurs dont il jouit; et peut-être ce dernier cas est-il encore plus rare que le précédent.
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Rien n'est plus rare en ce monde qu'une personne habituellement supportable.
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La vie, en toute condition humaine, la vie entière n'est qu'oisiveté, qu'il convient de nommer ainsi le labeur, le tracas qui ne rend pas vers quelque grand objet ou qui tend vers un but qu'il ne saurait rejoindre.
On apprécie et on loue le silence dans la conversation lorsqu'on sait que celui qui se tait n'hésite pas quand il le faut à prendre hardiment la parole.
On présente faussement l'ennui comme un mal commun. Il est commun d'être inactif, ou plutôt désoeuvré; il ne l'est pas de s'ennuyer. L'ennui est l'apanage des gens d'esprit. Plus l'intelligence est vive, plus l'ennui est fréquent, douloureux, terrible.
A ma pensée revient ce jour où je sentis le combat de l'amour pour la première fois et où je dis : Hélas ! si c'est l'amour, combien il fait souffrir !